一百天……一百天……
一百天……一百天……
分别前最后一百天……
如果我擦完一百块黑板
你会不会抬头看我一眼
一百天……一百天……
一百天……一百天……
分别前最后一百天……”
缓慢、低沉、忧伤的声音，随着口哨，轻轻重复着一百天几个字，像是把一杯名为孤独的苦酒，倒入了口中，一遍遍的品。
不辣，只酸。
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